accendevail fuoco per cucinare,ogni mattina mio padre usciva di casa
per cercare il cibo da mangiare.
Terra bruciata dell'Africa povera, arida come un fiume in secca si aspettava
con impazienza la stagione delle piogge.
E noi fanciulli non capivamo questo disaggio
sfogandoci con i nostri poveri giochi,
sporchi di terra ma felici tra le loro braccia.
Padre, madre dai dorsi piegati tutto il giorno
ostinati a coltivare la terra per sfamare
i propri figli...
una ricchezza che ho perso
da molto tempo,
una grande dimensione
tra i miei ricordi.
L.G.
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