Le rose iniziano a sfiorire, il mese
di maggio è passato da un po ditempo, il grano nei campi è quasimaturo, i girasole sono in fiore.
Il mio pensiero corre indietro nel
passato, mio padre alle prese con la mietitura, grande festa e tutti e gli amici accorsi in suo aiuto.
Ero bambino ma ancora oggi
sento
il profumo della campagna,
gli
alberi di pesco mostravano il loro
frutto migliore, il profumo delle
pere mature era inconfondibile.
Quanti anni ormai sono trascorsi, mio
padre, ora, riposa nel sonno eterno.
Il vivo ricordo di quegli anni ritorna
con il caldo dell'estate e con l'orgoglio
del figlio verso mio padre.
Lotta Giuseppe R.
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